Carolina 20

- Boa tarde Maria, como vai? – Filipe cumprimentava a dona do café que o vendo ali sozinho se aproximou.

- Boa tarde. Benzinho, benzinho e o Dr.?

- Eu também vou bem, mas não sou Dr. – Filipe colocou o seu melhor sorriso. Iria revelar-lhe que era jornalista e lembrava-se bem de que ela não gostava, muito dos seus colegas.

- Aí não? Como o vi com a dra. Carolina, pensei...Então é o quê?

- Sou...- Filipe hesitou um pouco pensando que se calhar não era a melhor ideia, mas depois, confiando no seu charme e acreditando que já a tinha conquistado, revelou-se.

- Ah! Eu bem desconfiava. Tanta pergunta acerca do crime não podia ser coisa boa. Mas tenha cuidado.

- Então? – Perguntou Filipe divertido.

Maria fez uma cara de “caso” e respondeu muito séria:

- Andam aí uns fulanos com cara de poucos amigos a fazerem perguntas acerca de um jornalista...

- O quê? Como assim? -  Filipe ficou alerta. Ainda se lembrava bem da última vez…

- Olhe venho já, que estão a chamar-me ali ao fundo. Não demoro. – E afastou-se deixando Filipe apreensivo.

Entretanto, Carolina que ainda não tinha chegado ao carro, já estava a receber um telefonema de Rita.

- Então? Como foi? Conta-me tudo. Não escondas nada. Conseguiste o contrato? Ele é giro? Disse ter porque é que foi sozinho? Aí, vá conta.

Carolina conseguia imagina- lá do outro lado da linha, a bater o pé e a fazer cara de beicinho e riu-se. Resolveu fazê-la sofrer mais um bocadinho

- Olha não te estou a ouvir bem, já te ligo.

- Mas já acabou? Ainda estás com ele? Estou?

Carolina já tinha desligado. Resolveu caminhar um pouco para assentar as ideias e acalmar o espírito. Sentia-se eufórica!

Eles tinham gostado dos contos dela e achavam queiram publicáveis.

Tinham-lhes feito algumas alterações, é claro, mas nada que lhe fizesse confusão.

Até concordava!!

Agora teria de se encontrar com um ilustrador que eles conheciam para fazer a capa e um desenho para o início de cada conto.

E queriam ver outros contos dela. Falaram até de uma coletânea!!!!

Bem, o Filipe avisou-a que a irmã é que era a dona da empresa e que neste momento estava com a cabeça e alma noutro projeto e ainda não tinha dado aval final. Mas ele estava convencido de que ela aprovaria.

 Também quem é que conseguiria resistir aqueles olhos? – Ruborizou Carolina.

- Meu Deus, que olhos! Grandes, verdes, vivos que as vezes se escondiam por detrás de umas pestanas pretas também elas grandes e com voz.

 E aquela cicatriz por baixo do olho?

Pequenina, mas viva a contar uma história.

Que história contaria ela? Teria alguma coisa a ver com aquela tatuagem que se adivinhava no pescoço? Um pescoço forte, moreno que o cachecol deixava antever.

Aí que vontade de… de, de o tirar e ver o resto...da tatuagem...

- Carolina, mas tu páras?! – Ralhou consigo. 

Sentiu o telefone a vibrar, e sem olhar para o viso atendeu pensado que era Rita.

- Estou? Chata já te conto tudo.

- Estou? - Uma voz forte fê-la estremecer.

- Hum, sim quem fala? – Disfarçou, não querendo dar a entender que tinha aquela voz gravada nos seus sentidos.

- Filipe Ferreira, estivemos ainda agora reunidos.

- Ah sim, diga. Aconteceu alguma coisa? - As suas pernas pareciam gelatina. Tremiam tanto que se encostou ao carro para se firmar.

- Não, nada de especial. Está muito longe? Esqueceu-se aqui dos seus óculos de sol. Ficaram no chão e só agora os vi.

Aquela vibração da voz...Com o coração a bater descompassadamente e as pernas a tremer, Carolina não se sentia capaz de o rever. Assim optou por fugir.

- Estou, já estou longe. – Mentiu. - Mas se não se importar, guarda-mos e entrega-mos na próxima reunião, pode ser? – Perguntou infantilmente.

- Não lhe farão falta? Posso encontra-me consigo e entregar-lhos...- Ele insistia.

- Não, não é preciso. Tenho outros. Obrigada.

- De nada. Fica então assim combinado. Boa tarde.

- Boa tarde. - Disse ela amaldiçoando-se.

Filipe desligou o telefone irritado.

- Estúpido! - Chamou-se mentalmente.

- Do que é que estavas à espera? Que ela te caísse aos pés? Já te olhaste bem? Ela é de outro nível, não é para o teu bico.

Chateado, levantou-se de um impulso e deitando o dinheiro na mesa, saiu deixando Maria com o aviso na boca por contar. Não queria saber disso. Não naquele dia.

Por instinto ou por acaso, calhou olhar para trás antes de virar a esquina ao fundo do passeio e reparou num homem alto encorpado, de boné enterrado até as orelhas de óculos de sol e blusão de cabedal insuflado.

Ficou alerta.

 A sua mente voou para a última vez que esteve na Síria e ao sair do hotel, se sentira seguido.

Tal como hoje, olhara para trás e vira um homem de rosto escondido a andar na sua direção. Na altura não ligou.

 Ele era apenas um repórter acabado de chegar, ainda nem tinha começado a entrevistar ninguém, nem trazia a máquina consigo, o que poderiam querer dele?

Esta desconfiança era com certeza fruto da sua imaginação e de horas passadas a ouvir estórias contadas por colegas mais batidos que ele naquele tipo de reportagens.

 Não ligou ao caso e continuou.

Foi esse o seu mal.

Ao virar para uma rua de pouco trânsito, sentiu-se de repente encostado a um muro e a levar uma data de murros e pontapés, acompanhados de impropérios numa língua que o medo e os murros não deixaram perceber.

Arrastou-se até ao hotel, onde recebeu os primeiros socorros e um bilhete de volta a Portugal para o próximo voo, que seria dali a dois dias.

 Teimoso como era, e apesar de estar todo marcado não quis desistir da reportagem, e assim que os curativos acabaram, agradeceu e declinado o bilhete, foi entrevistar a pessoa com quem tinha marcado.

Não se arrependeu. Tinha colhido informações preciosas e perigosas.

 Após uns dias de repouso voltou à rua, e concluiu o que tinha ido lá fazer. Voltou são e salvo, mas, esta era uma experiência que não queria repetir.

Todos os dias quando lavava a cara, olhava para aquela cicatriz que o não deixava esquecer.  Por isso, e por sentir a cicatriz a latejar, começou a correr e a entrar e a sair por ruas sem se preocupar com as figuras que fazia e os comentários que lhe iam lançando, quando mais afoitamente, batia nalgum transeunte.

Ao fim de algumas ruas, com o fôlego à chama lo a razão, escondeu-se atrás de uma paragem de autocarro e ficou à espreita. Nada. O fulano não vinha. Esperou mais meia hora e resolveu ir para o carro, convencido de que o tinha despistado…